deux

Goutte

 

Les verbes m’entourent dans le silence
comme des visages d’étranger

J. Brodsky, Les verbes

Une bulle

Perdue dans la foule

Je marche dans le dos

De la vie des autres

Mon regard est vitreux

Teinté d’obsolescence

Je recherche la peau

La terre de la carence

Je ne vois plus rien

Que des silhouettes

Je ne sens plus rien

Qu’une clameur opaque

Je suis dans l’écart

Une fissure irréelle

Je suis mon miroir

La gomme qui s’efface

31 x 2008

Manquent les maux

Immer jetzt

2011

Rosée

Rosée
(Le plaisir des cendres II)


Car la beauté est là où l’œil se repose

J. Brodsky, Acqua Alta


Tu éclos 

Inattendue et souhaitée 

À l’orée de mes pas

De ta présence

Je m’envahis

Et m’exhausse

Je vois l’aube sur ta joue

La rosée carmin qui scintille

Et divague sur le pli étouffé du regard

Lourd encor d’une béatitude sourde

Sur les dunes émues des paupières

Sévèrement ceintes d’un geai

Qui s’égaye et se noue

Au faîte de la nuque

Ductile, ta rosée me carmine

Flue et m’encalmine

Ta mutité m’enchante

Tandis qu’une sourde asthénie

Harasse chacun de mes pas 

J’oscille et je vacille 

Tu es la cillation 

Qui me dévaste 

Me ravit et m’exalte

 

11 x 2007-31 iii 2008

Dissertation

Doit-on regretter le passé parce que le présent est insupportable ?

Éponge

Il faut cesser de vivre

Je ne puis mourir sans vous

Murat, Démariés

Je suis une éponge

Un nuage plein

De maux sans faim

Je suis du lait
Qui bout et brule
L'intérieur de mes lèvres

Je suis du sel
Qui sèche sur le sang
Noir de ses yeux avides

Je suis livide
Au creux des reins
Je suis le Rien

6 xi 2010

…/…

Finalement, on n’écrit que pour celles et ceux à qui on ne peut pas parler, celles et ceux qu'on n’ose pas arrêter. Ce blog s’est, provisoirement peut-être, extenué. Son pouls est faible, sa respiration faites de tessons et de contingences. C’est une bouteille à la mer, une feuille sèche de palmier, une petite tessiture. Il passe, comme le disait joliment Leibniz des monades « à un plus petit théâtre ».

contingence

visage glacé

vêtement tâché de pluie

tesson – ne plus écrire

Violet

La voix saigne

Je vacille

Lentement

Telle la grande

Aiguille

Inexorable

Qui ne sait plus

Qu’elle tourne

(Et pourtant elle tourne...)

J’entends les voiles
Du temps
Les feuilles invisibles
Comme, parfois,
Tombe la pluie

Monte la vase
Terre liquide
De souvenirs
Hétéroclites

Monte, encore,
Plus haut
Que le soleil
La très grande
Vague lente

Le reflux
Le dernier
Inspir’
Violet

17 vi 2010

Voici venu le temps…

...des doutes qui soudain m’assaillent, de la grande fatigue qui me sape sèchement, d’un coup très doux, de cet apaisement qui me pose. Ne suis-je pas trop vieux dans ce que j’ai commencé à faire. Si la peur de vieillir est bien « ce hideux tourment » qu’évoque Baudelaire dans Réversibilité, c’est peut-être moins la déchéance physique de l’individu pour lui-même, que sa déchéance vis-à-vis du monde qui s’échappe, qui tout à coup est immense, trop immense. Et noir comme l’encre qui a noirci tant de pages propédeutiques, inchoativement propédeutiques. Je ne sais plus de quoi j’ai précisément envie, ni même si j’ai envie de continuer ce que j’ai toujours commencé, puis avancé avant que ce ne fut rageusement déchiré, piétiné par un petit exil, où j’ai finalement « surplacé ». Je ne peux aller vite, je décélère, je m’égrenne, je m’é…

Agis

Je m’agite

Dans les cordes

Du vent

Qui parcourt

Ma tête

Entre deux oreilles

Je sens les vagues,

le ressac et le poids

Soudain, de mon corps

J’entends cogner

Dans le sombre fond

De ma peau

Mon cœur devenu

Sourd et un peu fou

Dont le grésil m’envahit

Je me dilate

Je suis des lianes

Une feuille au vent

Que mâche la pluie

Dans l’argile rouge

D’une nuit roide

4-6 ii 2009

à propos de 69, Rushed (original version)

Marée noire

Qu'est-ce que la vie ?

Retrouvé par hasard, cette lettre de Diderot à Sophie Volland.
Émouvante et magnifique

 Dites-moi, avez-vous jamais pensé sérieusement à ce que c’est que vivre ? Concevez-vous qu’un être puisse jamais passer de l’état de non-vivant à l’état de vivant ? Un corps s’accroît ou diminue, se meut ou se repose ; mais il ne vit pas par lui-même, croyez-vous qu’un changement, quel qu’il soit, puisse lui donner de la vie ? Il n’en est pas de vivre comme de se mouvoir, c’est autre chose. Un corps en mouvement frappe un corps en repos et celui-ci se meut. Mais arrêtez, accélérez un corps non-vivant, ajoutez-y, retranchez-en, organisez-le, c’est-à-dire disposez-en les parties comme vous l’imaginerez. Si elles sont mortes, elles ne vivront non plus dans une position que dans une autre. Supposer qu’en mettant à côté d’une particule morte, une, deux, ou trois particules mortes, on en formera un système de corps vivant, c’est avancer, ce me semble, une absurdité très forte, ou je ne m’y connaît pas. Quoi ! la particule a placée à gauche de la particule b n’avait point la conscience de son existence, ne sentait point, était inerte ou morte ; et voilà que celle qui était à gauche mise à droite, et celle qui était à droite mise à gauche, le tout vit, se connaît, se sent ? cela ne se peut. Que fait ici la droite ou la gauche ? Y a-t-il un côté et un autre côté dans l’espace ? Cela serait, que le sentiment et la vie n’en dépendraient pas. Ce qui a ces qualités, les a toujours eussent les aura toujours. Le sentiment et la vie sont éternels. Ce qui vit a toujours vécu, et vivra sans fin. La seule différence que je connaisse entre la mort et la vie, c’est qu’à présent vous vivez en masse, et que dissous, épar s en molécules, dans vingt ans d’ici vous vivrez en détail. […]

Le reste de la soirée s’est passé à me plaisanter sur son paradoxe. On m’offrait de belles poires qui vivaient, des raisons qui pensaient ; et moi je disais : ceux qui se sont aimés pendant leur vie et qui se font inhumer l’un à côté de l’autre ne sont peut-être pas si fous qu’on pense. Peut-être leurs cendres se pressent, se mêlent et s’unissent. Que sais-je ? Peut-être n’ont-elles pas perdu tout sentiment, toute mémoire de leur premier état ? Peut-être ont-elles un reste de chaleur et de vie dont elles jouissent à leur manière au fond de l’urne froide qui les renferme.

O ma Sophie, il me resterait donc un espoir de vous toucher, de vous sentir, de vous aimer, de vous chercher, de m’unir, de me confondre, avec vous, quand nous ne serons plus ! S’il y avait dans nos principes, une loi d’affinité, s’il nous était réservé de composer un être commun, si je devais dans la suite des siècles refaire un tout avec vous, si les molécules de votre amant dissous venaient à s’agiter, à se mouvoir et à rechercher les vôtres éparses dans la nature ! Laissez-moi cette chimère ; elle m’est douce ; elle m’assurerait l’éternité en vous et avec vous.

Denis Diderot, Lettres à Sophie Volland ;
Lettre du [15 (?) octobre 1759], p. 88-92.

Dimanche

 

Éteintes, les lèvres

Du regard sont lourdes

Disséminées

Les paupières striées

Sont pleines et sourdes

D’une rosée fanée

C’est une améthyste fatiguée

Étreinte de mutité

Un bruissement infini

Dans l’espace clos

D’une vasque sans eau

L’amande, peut-être

Dessinée de moire

Est ivre de fatigue

[inachevé]

?-v 2010

trace, plaie, ananas

« La mort de l’Autre : une double mort, car l’Autre
est déjà la mort et pèse sur moi comme l’obsession de la mort. »

 Maurice Blanchot, L’écriture du désastre

Question

J’écris au dos

D’un étrange passé

Qui me revient

En nullité

Comme ce train

Qui s’abstient

Dans le tunnel

De ma voix

Et toujours se jettent

Les yeux éperdus

Vers l’énigme

D’une lame

Un regard, foulard

Vaguement perdu

Un sourire, déjà entendu

Qui me tient à l’aigu

Une longue évidence

Patiente qui se donne

Avec insistance, se dévoile

Insoutenable et souveraine

Une prédation soudain

Me hante comme l’incarnat

D’une faute qui se compose

Un horizon aveuglant

Peut-être une pomme

Que l’on tient au creux

Du grand Rien

9-11 v 2010

Tempus fugit nec mergitur

Les enfants sont la marque du temps. Leur mère, celle de la grande Jalousie.