glacé

Dé-Voilement

http://www.cedricroulliat.com/accueil.htm

Tout ce qui est essentiellement beau se lie à l’apparence , de façon
constante et essentielle, mais à des degrés infiniment variés. Cette liaison
atteint à sa plus grande intensité partout où la vie est plus manifeste, et
précisément ici aux deux pôles explicites d’une apparence qui triomphe et
d’une apparence qui s’éteint. Car, plus sa nature est haute, plus tout être
vivant échappe au domaine de l’essentiellement beau ; c’est en lui, par
conséquent, que l’essentiellement beau se manifeste le plus comme apparence.
La vie belle, l’essentiellement beau et la beauté apparente, les trois
ne font qu’une. […] Ainsi en toute beauté artistique subsiste encore l’apparence,
c’est-à-dire ce vagabondage aux confins de la vie, et sans cette
apparence elle n’est pas possible. Mais l’apparence ne contient pas l’essence
de cette beauté. L’essence renvoie, bien plus profondément, à ce qu’on
peut désigner dans l’oeuvre d’art comme le contraire même de l’apparence :
l’inexpressif, mais qui, sans ce contraste, ne peut ni avoir place dans l’art,
ni être nommé sans équivoque. Bien que l’inexpressif s’oppose à l’apparence,
ils ne sont pas moins unis par une relation nécessaire, car, sans être
lui-même apparence, le beau cesse d’être essentiellement lorsqu’il est
dépouillé de l’apparence. Car celle-ci fait partie de lui comme son voile,
et on voit donc que la loi essentielle de la beauté lui impose de n’apparaître
que dans ce qui est voilé. Refusons donc ce lieu commun des philosophes,
qui prétend que la beauté est elle-même apparence. […] La beauté n’est
pas une apparence, elle n’est pas le voile qui couvrirait une autre réalité.
Elle n’est pas phénomène, mais pure essence, une essence à vrai dire ,
qui ne demeure réellement pareille à elle-même qu’à condition de garder
son voile. Partout ailleurs, l’apparence peut tromper, mais la belle apparence
est le voile tendu devant ce qui exige, plus que tout, d’être voilé. Car

le beau n’est ni le voile ni le voilé, mais l’objet dans son voile.

Dévoilé, cet objet resterait indéfiniment peu apparent. D’où cette très ancienne
idée que le dévoilement transforme ce qui est dévoilé, que la chose
voilée ne restera « pareille à elle-même » que dans son voilement. Vis-à-
vis du beau, par conséquent, l’idée du dévoilement se change en l’idée
de l’impossibilité de dévoiler. Telle est l’idée directrice de la critique d’art.
Le rôle de la critique n’est pas de soulever le voile, mais, en le connaissant
comme tel, de la façon la plus exacte, de s’élever jusqu’à l’intuition véritable
du beau. Jusqu’à une intuition qui ne se révèle jamais à ce qu’on appelle
empathie et que n’atteint qu’incomplètement le regard plus pur du
naïf : l’intuition du beau comme mystère. Jamais encore une oeuvre d’art
n’a été comprise, à moins d’avoir été inéluctablement perçue comme mystère.
Car est-il d’autre mot pour définir une réalité à laquelle, en dernière
instance, le voile est essentiel ? Puisque le beau est la seule réalité
qui puisse être essentiellement et voilante et voilée, c’est dans le mystère
que réside le divin fondement ontologique de la beauté. En elle l’apparence
est donc justement ceci : non point un voile inutilement jeté sur les choses
en soi, mais le voile que doivent revêtir les choses pour nous. […] Car, ce
qu’elle rend visible n’est pas l’idée elle-même, mais le mystère de cette idée.

Walter Benjamin, « Les affinités électives de Goethe » (1934). Trad. fr. M. de Gandillac,
revue par R. Rochlitz. Œuvres. Paris : Gallimard, 2000, 3 vol. (Folio ; 372-
374) ; t. 1, p. 383-386.

Vague

-->

On the whole, love comes with the speed of light ;
separation, with that of sound.

J. Brodsky, Watermark

 

Chaud

L’air est blanc

Divagué-je

Chair sauvage

Sous le voile

Pulpe sanglante

Des mains

La bois

Et façonne

Le sceau

Et la mer

Immenses

Souffler

Sur les cendres

Expirer le feu

De mon angoisse

Brûler la distance

Effacer les angles

Affamer les yeux

Ouvrir, enfin

Le néant

Le coquelicot

Le pli et les larmes

Peindre le silence

Et la pluie

La gésine

Et la faim

Ai-je bu la vigne

De mon ivraie ?

Où suis-je la grève

Le bruit sourd

Qu’on enchaîne

Serai-je

Le murmure

De mon cœur

La solitude ?

2-4 iv 2013

Carême (elle)

Uniquement belle

Chaleur paisible

Foudroyé

Par le regard

Sur le monde

Envie de fouler

La peau et les songes

D'épeler le caprice

Brume d'orange

Tout autour

Soleil d'automne

Hors des mains

Le pli rouge

L'eau, rhizome

Fractale

Nitescente

De mon angoisse

1er-2 ii 2013

Progrès

La rédemption est le limes du progrès
W. Benjamin


Ciel bleu nuit
Bleu laiteux
Sans fond

Lumières d'une ville
Profonde et mutique
Adossée au ciel
Comme au flanc
D'une montagne bleue

Je marche dans le dos
De corps embarrassés
J'avance vers ou ?
J'écris pour quoi ?

Je n'écrie plus
Asséché comme
Une eau sans eau
Pulvérulent comme
La chair du temps

N'arrive plus a écrire
Et toujours, je cherche
Le sein d'une vie possible
La munificence du raisin
La gravité mûre de l'étang
Plein de poissons
L'areole brune
De ses lèvres
Le feu de ma voix

Je cherche
Le décombre
De ma peau
De l'aube épine
Je veux manger
La pointe du firmament
La pluie de son corps

Laurier teint
De noir, de vert
De tout, de rien

L'eau est partout
De l'huile
Et moi dessus
Comme une plume
Grasse

Je sens
La terre
Qui m'obere
Je vois

Mon revers

8-20 III 2013


Envoyé de l'Orange blossom [iP]

Prénom

Pour F. M.-D.

 

Souvent

C’est un fruit

Qui s’échappe

De ma voix

Un son

Qui tend

Les lèvres

Sur sa couleur

J’hésite

Mais son goût

Je le sais

Sucre amer

Son grain

Rieur, aigu, mutin et doux

Est trop menu, parfois

Sable blanc

Dans l’eau tiède

Et les pépins

Yeux fertiles

Veinés de grès

Et de marbre

Un calice

8-10 iii 2013

Givre

-->

La lune

Une peau, nue

J’entends l’eau

Le pouls et l’odeur

Des arbres brillants

Et humides

Je goûte le bleu

Autour de ses doigts

Le bleu de ces lèvres

Le balancement

De la brume

Dans les yeux

Je mange

Crûment

Ses griffes rouges –

Sont-elles irréelles ? –

Sur la laine

Affamante et noire

Je mords

La pommette

Et le nez

Qui se dérobent

À mes dents glacées

Je bois

À pleines enjambées

La détresse et la distance

Soyons ivres

Courrons dans la nuit

28 i 2013

Vieillir

Les larmes, recueillir
La rosée de mémoire
Des visages aigus
Où s’annonce
La beauté de l’avenir
Le temps ineffable
Qui glisse sur les lèvres
Comme des lames
Mûres et noires

chandelle

Bleuté

Allonge sur un lit bleu
L’oreille collée au silence
À la musique de l’absence
Aux plis de la nuit
Qui se froisse
Sur ma peau
Vive comme une chaux

Conte les pas
De ces doigts
Qui n’existent pas

Respire le lait
Bleu de l’eau-rigine
L’effluve de Morphée
Et me dissous dans le rêve
D’une caresse, un murmure
Sur les lèvres, un souffle
Au cœur, une carence
Qui rayonne

L’orbe bleuté
Qui m’encercle
Et me porte
Une houle
De silence
 

8-9 i 2013

Lune sans soleil

Rage

Steven Wilson, Get All You Deserve

« Rage, rage against the dying of the light »
D. Thomas

Le sable

Soudain

Se lève

Électrique

Me cingle

Me roue

Me frappe

Me submerge

Me résoud

Décliné

Immobile

Atome

Bouteille

Grain

Ou noix

Je mange

Le souffle

Du vent

Irradié par

Le sourd

Grésil

Des l'origine

Le piano

Qui cogne

Le bois

De la corde

18 xii 2012 

Many thanks to N. C.

Nat…

Une cigarette

Nue, qui attend

Des lunettes

Sans éclat

Un écran

Une femme

Des images

Intenables

Je divague

Sur le noir

Serpent

Qui se tord

Au plafond

Un verre

Métallique

Qui teinte

Deux fois

Comme un signal

16-17 xii 2012 

angle

L'angle secret

de mon buvard.

Le sombre pli

de la vase

Envol de la mémoire

pointe de la fuite

Secrète la langue

Letting Go

For the Mice, the Sky & the Moon

Lumière violette
Légèrement mauve
Bleu de chlore
Bleu de Chine
Bleu de noir
Et de joie
Gaze légère violacée
Vaguement orange
Que scintille la ville
Que monte la marée 
Électrique
De tous ces pas
Ces blancs visages
Et autres peaux diaphanes
Que monte la nappe aux doigts
Que s'enroulent sur les lèvres
Des souvenirs absents
Que l'eau n'a pas l'heur
De son mal 
Que tourbillonnent les feuilles
Que s'annonce le vent opaque
Enveloppe le bris de la ville
Que surgissent des arbres nus
Candélabres osseux
Maigres et d'argent

25-26 xi 2012 

entre-deux

Automne

D’un coup

Il est tombé

À nos pieds

Sur nos bronches

Au bout de nos doigts

Tous engourdis

Encor de l’été

Moi qui l’attendais

Plus tôt

Comme un hiver

En douce

Le reçois

Dans l’effroi

J’entends le pas

L’ardent sanglot

Et l’immense drap

Des violons

Qui battent la mer

Au sable

On voit la peau

Se retirer

Sous l’autre peau

Comme un loir

Sous le châle

Du regard

Je cherche

La voix

L’empreinte

Ou l'’encre

Mais ne restent

Que les cendres

Où souffler

Pour écrire

Ce que je vois

Et les couleurs

Les feuilles, le vent

La longue pluie

Pour dire la beauté

De l’ennemi

Octobre revient

À l’automne et à la nuit

Aux ambres noires

Profondes et salées

À l’ordalie de toute vie

27 x 2012

Premonition

Vouloir

Etre

Insister

Ou vit

Vivre

Exister

Ou est

Echapper

A l’absence

De

Briser

De l’intersection

Vide

Tremblent

Soudain puis

S’affaissent

Les ciseaux

29 ix  2012

Bal

Agnes Obel, Philarmonics

Bât le cœur

Coule la voix

Dénués

Frotte la Terre

Le pas se lève, léger

Virevolte, danse

Puis revient

Au théatre

De la pluie

Frappe la Terre

Se relève,

Plus doux

Le pas

S’ouvre l’air

Au murmure

Et à la pluie

À nouveau la Terre

Le feu de la mer

Et l’aire

De la voix

Le pas s’envoile

Cristal de soie

Trébuche, résonne

Et s’enivre

Jusqu’au bois

Déjeunent

De la paume

Les larmes

Du bal

12-17 ix 2012

Chambre

Couverture bleue

Livre crème

Lumière verte

Point rouge

Ténu

Nuit claire

Ajourée

Senteur rouge

Grenade fraîche

Musique confuse

Qui monte

Et que revient

Une note

Vent se lève

Marée de feu

Froissant

L’air chaud

Submerge

Le jardin

Mi-septembre

Comme une lame

De cheveux noirs

Torche

Silencieuse

Dans le linceul

Ne vient pas

La nuit

Que l’on souhaite

L’écriture

Se tait

Les muscles

Se tendent

Aveugles

Les pas se pressent

Derrière la fenêtre

Les mots étouffés

S’écrient indistincts

« Une étrange maison qui se tient dans ma voix

« Et qu’habite le vent »

(Pierre Seghers)

20-26 ix 2012