Rouge baiser

Violence

And when we kiss we speak as one
With a single breath this world is gone
New Order, Everyone everywhere




Ne me reste plus
Que le poing
L’entaille

Car j’ai perdu le voile
Le souffle et l’éclat
De la voix qui s’ébat

19 iv 2009

Monade

Tu es du sexe des formes rêvées, du sexe nul des formes imprécises
F. Pessoa, Le livre de l’intranquillité de Bernardo Soares

L’hiver de la peau
Sur les doigts
Me fissure

C’est une monade
Sans portes, ni fenêtres
L’anneau de ma disparition

Elle ne saigne pas
Sa voix est inodore
Ses yeux incolores

Elle gît à côté de moi
Comme un bois
Dont le vivant m’échappe

Un corps odieux
Une fuite sans issue
Sans sommeil ni saveur

Elle contracte
La promesse
Mon désespoir

19 iv 2009

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The Hope Blister - Dagger

licht

Absent, ta figure se dilate au point d’emplir l'univers. Tu passes à l’état fluide qui est celui des fantômes. Présent, elle se condense ; tu atteins aux concentrations des métaux les plus lourds, de l’iridium, du mercure. Je meurs de ce poids quand il me tombe sur le cœur.
Marguerite Yourcenar, Feux

The Womb

Tout le langage humain n’étant qu’un ensablement après le silence du désir
P. Quignard, Rhétorique spéculative



Le tour de la main
La gravité de la chair
Le grain de la peau
Qui se lève
Au doigt brumeux
Des yeux dormants

Cette chaleur
Qui m’empourpre
La gorge, et m’enserre
Le chœur qui cogne
Contre la vitre opaque
De mon propre sein

J’entends le chrême,
De la voix qui m’envahit
Du désastre, la grande voix
Qui me dévaste

Je me diminue
Au fil obscur
D’un jouir mécanique
Au pli intérieur
Qui me ferme
Comme le ressac
Sur la mère


5 avril 2009

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Noir Désir - Oublié

Terre

Je suis la terre
Qui remonte
Sur les seins

Le reflux de la peau
L'inexorable falaise
Qui s'affaisse

Je suis la craie
Du désir sec
Mécanique et froid

Je cueille la nuit
Comme l'ivresse
De mon sommeil

Je note les rides
La grêle et la mort
Noires qui m'assaillent

Je fuis l'ombre
Portée du creux
De mon poids

L'encre blanche
Des lèvres invisibles
Et des paupières de sable

Suis-je une lame
Qui ne veut pas donner
Ce qu'elle n'a pas ?

Je suis la terre
Qui m'obèse
Et m'enserre

Il y a

Pour A. B. die es nicht weiß

Qui de nous deux inventa l’autre ?
P. Éluard, Au défaut du silence


L’ourlet du regard
La blancheur fine
De la lèvre qui scintille

La fuite éperdue
De mes doigts sur les cils
Invisibles de la peau

La douleur
De la menthe froide
Sur les joues pourpres

La faim
De votre voix
Sur mon sein

Et l’abandon
De votre absence
Entre mes mains


22-23 octobre 2008


Scissor Sisters
It Can’t Come Quickly Enough

le corps du délit

Étonnante, cette mémoire du corps, ce miroir vivant de ce que je suis toujours en train d’être. Deux conversations récentes et une ire sépulcrale m’ont soudainement ramené à la matérialité de mon être-devenir. Le corps exprime en son ordre et parfois avec un peu de décalage, la plainte professée dans l’oubli de l’air sur un ton de grand seigneur, vitupérant une méchanceté que je voulais infinie. Il me tord, me contracte et me plisse, comme un nœud qui se noue et se renoue encore. Les seuls mots que l’on trouve pour dire le mal sont ceux, de la langue maternelle, l’arkhè qui nous sédimente et nous organise du fuscum subnigrum de notre temps et de notre chair. C’est la même chose que le corps enfantin qui, en passe de redresser sa posture, pour atteindre la bipédie, « régresse » sous le coup de l’affection ou de la maladie. Comme si, tout à coup, le corps s’intensifie, s’ontologise pour se réassurer de son intégralité fissurée, se contracte sur une brèche et ploie de toute sa gravité.
Soudain, je réalise que mon corps a une histoire, un mouvement et un savoir. Qu’il est une promesse de désespoir

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Now playing: In The Nursery - Aftermath

Angle

Il y a ce visage

Dans ma tête
Des bribes,
Un profil
Les fragments
D’un savoir plus ancien
Une mâchoire qui s’anime
Une oreille découverte
Un cou avide
Auquel se jettent
Mes souvenirs

L’angle de sa peau
Forme une étrange lame
Qui s’échappe de mes doigts

Et toujours je reviens
Au triangle latéral
De son regard
À la vasque de chair
Qui marque
Le double sceau
Revêtu de la tresse sur laquelle
S’écorchent mes doigts
Où gît la sève
De la caresse

Et toujours je mange
D’un œil oblique
Les ténèbres éternelles
De ses doigts compliqués

Toujours me hantent
L’étendue du désastre
Et la voix du grand animal

8-9 mars 2009

beau livre

Now playing: This Mortal Coil - Acid, Bitter & Sad
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Un livre c'est aussi, un bel objet

Les références et un résumé

Un extrait

L’auteur

?

Peut-être que je change. Je n'arrive plus trop à écrire ni à parler, tellement j'ai l'impression de ressasser. Ce ne doit pas être une impression, juste sentir qu'on arrive à la moelle et qu'après, c'est le néant. « Ce dont on ne peut parler, il faut le taire » concluait le Tractatus de Wittgenstein. Bref, je n'y arrive plus et je commence à me suffoquer comme je/j'ai suffoque/é les autres. C'est fini mais je n'arrive pas à partir, parce que je ne sais pas pourquoi c'est fini. Quand il n'y a plus de sens, un début et pas de fin, il vaut mieux la poser. Mais le point final, quand il faut le poser, je défaille, j'hésite. Cela m'embête la ténuité de ce qui me retient à la vie, cet espèce de fil qui m'empêche de trouver le repos, la fin de l'inquiétude, du mouvement, de l'angoisse, ce fil dont je n'arrive pas à faire un garrot, définitif. A l'usure, j'y arriverai peut-être. C'est la fable du loup, quand cela arrive, personne n'y croit et c'est trop tard.

*-/+

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Heights Of Abraham - Eva

brassard éponyme

sensible

Le sensible, ce ne sont pas seulement les choses, c’est aussi tout ce qui s’y dessine, même en creux, tout ce qui y laisse sa trace, tout ce qui y figure, même à titre d’écart et comme une certaine absence.

Merleau-Ponty, Signes.
Paris : Gallimard, 1960, p. 217.

Nuage

Sur son visage en pleurs

Je vois se finir la terre
J.–L. Murat, Démariés (Taormina)

Ma main flotte
Au-dessus de l’océan
Moite d’un désir rare

Elle est lourde
Comme un nuage
Affaibli de son exil

C’est elle qui porte
Le poids du regard
La mousse, le sel
Et sang noir

Car je suis les larmes
La démence électrique
La mantille réglisse
Du néant qui s’efface

Le temps nu
Qui me noie
Au firmament
De l’aréole triste

Je ne suis
Qu’un fil
Qui me pique

4-6 fév. 2009

« La foule immense où l'homme est un ami » (P. Éluard)

Requis par l’exigence de conclure un travail universitaire, une thèse, je suis un peu â côté, latéral. Je ne puis donc me totalement me fondre dans la houle que je vois se lever, cette foule immense, où l’homme n’est pas encore un ami comme l’espérait Éluard dans La puissance de l’espoir, mais une foule qui construit patiemment sa fraternité, qui apprend à se connaître pour mieux s’embras(s)er Aussi ai-je l’impression, et la certitude au fond, de modestement incarner ce temps, si honni par le petit Nicolas et sa bande, d’authentiques terreurs assurément, d’incarner donc ce temps libre, ou mieux ce temps libéré pour la lecture et l’écriture, cette liberté du temps pour désécrire aussi, pour revenir sur ce qui a été écrit ou lu, pour marquer ce chemin comme étant, provisoirement peut-être, une impasse.
Bref, je me dis que je participe à ma façon, dans ma retraite, à la résistance contre cette eau glacée comme l’égoïsme de la normalisation libérale, cette rapacité qui n’entend que la performance et la croissance, cet autoritarisme de la vie triste de ceux qui veulent digérer le monde dans le fétichisme.
Hasta…

---------------- New Order - Ultraviolence

S|C-oma

Rester éveillé la nuit ne signifie rien moins que vigilance,
c’est une reptation sur place, visqueuse et usante
E. Bloch, Traces, « Dormir »



Désemparé, ouvert
Au silence tenu
De la nuit fraîche
Où flotte quelque sombre fleur
De la neige sans flocon

Désemparé de l’eau claire
Et de la lumière un peu vieille
J’entends que s’apure
Ma peau dans la chaleur étroite
Cette veine de sang chaud
Et sec qui serpente

Resté sur la grève
Mon dos s’endurcit
Et se heurte au sillon
Qui me tient

Au néant vulnérable
J’ai un dos qui
M’encombre
Et me plonge
Dans la peine
L’ombre de l’eau

Que je me plie
Et me fonde
Dans l’aplomb
Vertical de mon sillon

Que je me scelle
Dans le sommeil

30 i-2 ii 2009

pli

Son corps est sans fin
Et je vois le dessein
Le vertige du sablier

Faite d'angles
Elle égrène
Dans la lumière sable
D'un après-midi d'hiver
La folie de mon voir

Elle est la plainte
Aussi aigue
Que je suis nu

L' immense faim
Qui me vient

31 janv.-1er fév. 2009

corpus Delicti

Now playing: William Sheller - Loulou
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L’esprit est content avec des phrases,
le corps c’est pas pareil,
il est plus difficile…

L.-F. Céline, Voyage au bout de la nuit

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