brassard éponyme

sensible

Le sensible, ce ne sont pas seulement les choses, c’est aussi tout ce qui s’y dessine, même en creux, tout ce qui y laisse sa trace, tout ce qui y figure, même à titre d’écart et comme une certaine absence.

Merleau-Ponty, Signes.
Paris : Gallimard, 1960, p. 217.

Nuage

Sur son visage en pleurs

Je vois se finir la terre
J.–L. Murat, Démariés (Taormina)

Ma main flotte
Au-dessus de l’océan
Moite d’un désir rare

Elle est lourde
Comme un nuage
Affaibli de son exil

C’est elle qui porte
Le poids du regard
La mousse, le sel
Et sang noir

Car je suis les larmes
La démence électrique
La mantille réglisse
Du néant qui s’efface

Le temps nu
Qui me noie
Au firmament
De l’aréole triste

Je ne suis
Qu’un fil
Qui me pique

4-6 fév. 2009

« La foule immense où l'homme est un ami » (P. Éluard)

Requis par l’exigence de conclure un travail universitaire, une thèse, je suis un peu â côté, latéral. Je ne puis donc me totalement me fondre dans la houle que je vois se lever, cette foule immense, où l’homme n’est pas encore un ami comme l’espérait Éluard dans La puissance de l’espoir, mais une foule qui construit patiemment sa fraternité, qui apprend à se connaître pour mieux s’embras(s)er Aussi ai-je l’impression, et la certitude au fond, de modestement incarner ce temps, si honni par le petit Nicolas et sa bande, d’authentiques terreurs assurément, d’incarner donc ce temps libre, ou mieux ce temps libéré pour la lecture et l’écriture, cette liberté du temps pour désécrire aussi, pour revenir sur ce qui a été écrit ou lu, pour marquer ce chemin comme étant, provisoirement peut-être, une impasse.
Bref, je me dis que je participe à ma façon, dans ma retraite, à la résistance contre cette eau glacée comme l’égoïsme de la normalisation libérale, cette rapacité qui n’entend que la performance et la croissance, cet autoritarisme de la vie triste de ceux qui veulent digérer le monde dans le fétichisme.
Hasta…

---------------- New Order - Ultraviolence

S|C-oma

Rester éveillé la nuit ne signifie rien moins que vigilance,
c’est une reptation sur place, visqueuse et usante
E. Bloch, Traces, « Dormir »



Désemparé, ouvert
Au silence tenu
De la nuit fraîche
Où flotte quelque sombre fleur
De la neige sans flocon

Désemparé de l’eau claire
Et de la lumière un peu vieille
J’entends que s’apure
Ma peau dans la chaleur étroite
Cette veine de sang chaud
Et sec qui serpente

Resté sur la grève
Mon dos s’endurcit
Et se heurte au sillon
Qui me tient

Au néant vulnérable
J’ai un dos qui
M’encombre
Et me plonge
Dans la peine
L’ombre de l’eau

Que je me plie
Et me fonde
Dans l’aplomb
Vertical de mon sillon

Que je me scelle
Dans le sommeil

30 i-2 ii 2009

pli

Son corps est sans fin
Et je vois le dessein
Le vertige du sablier

Faite d'angles
Elle égrène
Dans la lumière sable
D'un après-midi d'hiver
La folie de mon voir

Elle est la plainte
Aussi aigue
Que je suis nu

L' immense faim
Qui me vient

31 janv.-1er fév. 2009

corpus Delicti

Now playing: William Sheller - Loulou
___________________________

L’esprit est content avec des phrases,
le corps c’est pas pareil,
il est plus difficile…

L.-F. Céline, Voyage au bout de la nuit

1782

Hatred

Je suis un bois
Mort, ou sec
Comme l’abricot
De mon rêve

Je ne sens plus
Mon ombre
Mais je vois
La bruyère

D’un passé teint
Blanc des espoirs
Qui se faufile
Dans les lambeaux

Je suis le marbre
Froid des veines
Scellées dans le poignet
Étroit au fil du rasoir

Je n’ai plus de son
Un vide sans abîme
Une commissure
Étouffée du néant


11 x 2008



----------------
Now playing: The Divine Comedy - Timestretched

cifrare questa ora

Now playing: Massive Attack - Three
via FoxyTunes

Veut

Finito

----------------
Now playing: This Mortal Coil - A Single Wish
via FoxyTunes

Loup

La nuit est toujours bleue, clignotent par le vent qui les obturent soudainement, les lumières de la ville, ces lumières oranges, blafardes et lourdes, qui pèsent sur le regard. Et le désir ? Il (est) sombre. Je suis un loup, sans voix ni regard. Je suis cet Absent-là.

Balcon

La lune est un berceau
De craie et de feu
Un lumineux sourire

Elle flotte sur la plaine
Disséminée de lumières
S’embarbe de curieux nuages

Elle s’enroule, elle se masque
D’une gaze grise de marbre
Elle se dérobe, elle se noie

À mesure que sourd
Le cliquetis massif
Les lourds contours

Que de la plaine scintille
Le borborygme invisible
D’un fleuve de fer et de feu

Les cieux diaphanes
Se cotonnent d’une aube
Qui vient trop tôt

Et cogne toujours
Dans cette vase
De terre et de lumière
Un point rouge
Ce phare perdu
Qui me ronge


8-18 avril 2008



----------------
Now playing: Frankie Goes To Hollywood - Happy Hi
via FoxyTunes

impressions fugitives

Samedi, suis tombé dans un violent brouhaha coloré, une sorte de cocon sonore.
Et puis la pluie est arrivée formant comme une ponctuation régulière.
Et les gouttes se déploient comme des araignées à l'envers.
Et la lumière s'évanouit dans ses couleurs


----------------
Now playing: Dominique A - Le commerce de l'eau
via FoxyTunes

cio è finito

Murmure

La mort de l’Autre : une double mort, car l’Autre est déjà la mort

et pèse sur moi comme l’obsession de la mort

M. Blanchot, L’écriture du désastre




Il y a une noix
Qui roule
Au fin fond
De mon sommeil

Un bruit sourd
Que je cherche
Et qui me dit
L’épaisseur de la nuit

Une cicatrice
Qui respire encore
Dans les replis
De mon oreille

Et toujours cette faïence
Qui s’étale sous la peau
Ce troublant silence
Cérame au bout des doigts

13-14 xi 2008

tsq

Silence

La communauté des aguets
(Silence, II)




Deux singuliers
Nous sommes
Un pluriel décomposé

Avions-nous en commun
La feinte passion ?
De tous ces liens

Mon regard est laid
Ta peau est muette
Mes gestes sont blets
Tes mains sans recès

Les mots se noient
Tout au fond des bois
Dans le déluge intime
L’étoile noire de ton mutisme

D’un coup résonne l’aveu
Qu’entre nous il pleut
Le sombre aveu que tu feules
À chacun de mes vœux

23-29 février 2008

*

Faim
(Silence, IX)



Sans recoins
Où mâcher la faiblesse
Voiler et peindre
La certitude

Incarcéré dans la peau
Le mutisme du grand Autre
Je compte les maux
Qui me restent

Je replie le néant
Dans la carence
J’essore l’humeur
Vitreuse de nos yeux

Je suis, je crois,
Arrivé au bout
De l’ennui
Tout au fond
De l’envie

Se creuse dans mon dos
La grande absence
La terre brûlée
Face au vent

En dessous du puits
Tout au fond
Du silence
De la lie


24-26 août 2008

comme l’enfer ?

----------------
Now playing: Alain Souchon - Chanter C'est Lancer Des Balles
via FoxyTunes

Thèse

Me voila parvenu au seuil, au bord de cette bordure, au bord de ce flux d'écriture qui devra(it) accaparer de longs mois durant. Me voici au moment où je dois nouer quelque chose dans ma gorge, des sons pour moi, des mots pour d'autres, nouer pour dire ce qui m'échappe encore mais de ce dont je devine la présence, dérobée mais parfois impatiente, au revers de mes réflexions fugitives et glacées à la fois. Me voici au bord du langage, incapable ou alors encore un peu trop ému, pour articuler ces lourds nuages à quoi Vygotski compare la pensée, pour se déverser en une pluie de mots. Alors, il faut écrire, encore et toujours, il faut sauter le pas et ne surtout pas rester sur le seuil, ne plus chercher à voir son œil travailler, accepter de laisser des traces, d'être mal-adroit, d'avancer malgré sa peur dans les ténèbres de ce qui n'est pas encore écrit. Écrire doit d'abord être une forme acceptée de solitude, une petite mort un peu sordide en fait, accepter de ne plus coïncider avec ce que l'on suppose être. Mais c'est aussi, et c'est assurément le plus difficile, tenter de circonscrire et d'énoncer le lieu, l'étoffe, le pli, le nœud secret d'où l'on part et l'on parle. Quel est donc mon désir ?


----------------
Now playing: Kate Bush - Prologue
via FoxyTunes