trace, plaie, ananas

« La mort de l’Autre : une double mort, car l’Autre
est déjà la mort et pèse sur moi comme l’obsession de la mort. »

 Maurice Blanchot, L’écriture du désastre

Question

J’écris au dos

D’un étrange passé

Qui me revient

En nullité

Comme ce train

Qui s’abstient

Dans le tunnel

De ma voix

Et toujours se jettent

Les yeux éperdus

Vers l’énigme

D’une lame

Un regard, foulard

Vaguement perdu

Un sourire, déjà entendu

Qui me tient à l’aigu

Une longue évidence

Patiente qui se donne

Avec insistance, se dévoile

Insoutenable et souveraine

Une prédation soudain

Me hante comme l’incarnat

D’une faute qui se compose

Un horizon aveuglant

Peut-être une pomme

Que l’on tient au creux

Du grand Rien

9-11 v 2010

Tempus fugit nec mergitur

Les enfants sont la marque du temps. Leur mère, celle de la grande Jalousie.

Bribes

Abandonné dans une ville

Que je connais, sais-je

Ce que j’y faible ?

Je tue le temps

L’étire comme il me colle

Aux yeux et m’alourdit le pas

Immersion

Apnée vétilleuse

Attente de l’événement

Le retour du passé

Ou plutôt un renouement

Reliaison faite

De l’épaisseur

D’un passé non-commun

D’un passé séparé

En un sens,

C’est chercher à mesurer

Mesurer le temps se faisant

Est-ce son poids que l’on veut sentir ?

14-29 iv 2010

Le mal en patience

Écrire quand la pensée va trop vite, que les mots défilent et s’enfilent si bien entre les nuages de ma mémoire. Vygotski l’avait bien écrit : « On pourrait comparer la pensée à un lourd nuage qui déverse une pluie de mots ».

Lichte Night

Selected | Recoil

Grain

Un coquillage

Dans l’eau sèche

De ma gorge

Remémore le pli
La commissure
L’échancre

Le petit néant
La punition
De mon regard

Est-ce la famine ?
Ou le sable
Dans ma voix

25 mars 2010

Ténèbres

rêve mandarine

1 + 2

suddenly spring or flinch back in fear, horror, or disgust

Stygienne

Pour C. N.

J’ai oublié le mot que j’allais prononcer.
Désincarnée l’idée retourne au royaume des ombres

O. Mandelstam, [J’ai oublié le mot]

Des yeux persans

Où affleure la peau

Le nez exact

Le froid rougit

Le vent boit la moisson

Des cheveux châtaignés

La bruine, rare

Et un peu maladroite

Me blesse lentement

Je sens dans l’ombre

Des mains, tapi au fond

De ma voix, un cercle plein

Brûle à mes lèvres

La gerçure enfouie

De la mélancolie

La thymie

La cendre lente

De l’impatience

26 janvier 2010

This Mortal Coil – A Single Wish

rideau

Montagne

 

Jean-Louis Murat, Montagne (Vénus)

Oriflamme

« Je suis. Confuse et obstinée, et il n’était pas fou que je m’obstine autant. »
I. Garo, Miranda 1
 

J’ai d’abord vu
Un chat dans la lumière
L’ambre crépuscule
D’une saison jaune
 

J’ai vu la mosaïque
De plusieurs vies
Flamboyer sur la géométrie
Anonyme et grise
 

J’ai vu l’ardoise
Au surplomb de la ville
Qui se rassemble
Comme un châle
 

J’ai vu la bruyère
Et le fer forger
La chaleur irréelle
D’une mélancolie rauque
 

J’ai vu comment
Les yeux ont montré
L’âme et la faim
Nourrir le silence
 

28-31 x 2009

Lilalil

“ Ses cheveux noirs dénoués, elle vient de se retourner, son oreille de Corail, sa main aux doigts écartés, sur l’oreiller près de son visage, sa respiration est lente et régulière comme celle de quelqu’un qui dort effectivement, les lèvres sont immobiles, lèvres entrouvertes et enfantines, l’épaule gauche et la naissance de la poitrine sont dénudées, le corps n’est couvert que d’un drap aussi net qu’une Nikè, sous les plis révélateurs du marbre, mais chaud et même brulant de sommeil, sec ardent, son oreille de Corail sous la chevelure noire que je pourrais toucher sans qu’elle s’en aperçoive, un instant les cils tressaillent mais elle dort les paupières closes bleuâtres et cireuses ont l’éclat froid des pâles colchiques sur les yeux endormis, par un mouvement, pas un mouvement, seule la chevelure paraît échapper au sommeil, le bout des doigts aussi, près du visage, pourrait presque être éveillé mais elle dort, le sommeil est là dans la nuque, là très profond sans rêve humide plus profond que sur le visage qui semble nager à la surface du sommeil obscur comme un reflet fragile. ”

Max Frisch, Meine Name sei Gantenbein

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 Philip Glass, Company

Éclipse

Terrible silence

Dans le luisant

De la nuit profonde

Froide terreur

De ténèbres familières

Lumières glacées

Oranges blafardes

Serpentins lumineux

Sur les hauteurs

Manteau de soir

Sous mes doigts

La soie fébrile

Sépulcre hivernal

Guirlande infinie

D’yeux rouges

Comme une vague immense,

Un mascaret silencieux

Les points d'une douleur

Incolore comme la nuit

Qui se mange

Comme une parole

Muette

2-11 janvier 2010

arabesque

Archive-Killing All Movement

divagation

Je pense en morse, comme un iceberg, flottant dans les mers irréelles d’iroise grandeur.

Je suis sec ou trop humide peut-être pour décoller mes yeux des paupières de la brise qui m’assiège.

Je cligne des mains et de la tête, comme un phasme sans lumière.

Je mange tout ce que je peux pour m’évider.

Je transite, la bouche aveugle, les yeux muets, la main fausse.

Je suis une écriture automatique.

J’essuie.

rimoir

rimoir, mon beau rimoir