Sévère

 

De son front

Je veux effacer

La marque

Du souci

De ma main

Je veux scinder

L’horizon vertical

La hauteur de l’opale

Poursuivre la trace

De l’encolure

À la gésine

Écarter les pans

De l’âtre, p(o)ur

Contempler l’angoisse

Qui me tient en vie

Goûter

Avec les dents

Le lai qui effuse

Dans le repos

De ce regard

D’eau pâle

Qui m’astreint

Je veux soustraire

La douleur qui perce

Atténuer le creux des joues

Je veux en manger

La paix et la patience

Le mal et le miel

13-19 i 2012

Un bleu croît dans mon corps

Impromptu-e

Je cherche

Mon corps

La peau

Et son remords

Je pense

La pluie

Aigrie

J’attends

Le goût

Je me plie

Au temps

De l’absence

Une houle

Dans la gorge

Me noue

J’habite

Le vide

Du temps

Vague

À lame

Comme

Une algue

Quel est

Cet âtre

La peau [toujours]

Dén(o)uée

Pluie grasse

Que je ne ressens

Plus, ni le temps

Suis prisonnier

D’une absence [encore]

J’écrie

Les angles

Du mutisme

Glisse

Le nerf

Entre

Mes doigts

Trop longs

La fièvre

Un lait

Trop bu

Est froide

Crayon noir

Sans les yeux

1^er-2 i 2012

Psychose Hamilton & spectre

Lame

Pour S. C.

Cette tranchée

Du regard

Prolonge la peau

Étrange fissure

De la nitescence

Ouvre l’âtre

Soyeux reptile

Scintillent du pli

Les yeux fauves

Foisonnent les noeuds

De la commissure

Où l’extase

Feule le désespoir

Du désastre

15-16 xi 2011

ouate 4 intérieur

nocte

La lente avancée du bateau à travers la nuit
était comme le passage d’une pensée cohérente
à travers le subconscient

J. Brodsky, Acqua alta

 petit poucet

 jardin grand ouvert

à la nuit diurne

silence suspendu

 au jour nocturne

 une échappée vers l’azur

de la double sentinelle de l’automne

Temps

Attendre le temps
Ne le compter
Que quand il est rond

Perdre, abandonnée
Une partie du monde
Qui m’a échappé-e

Temps suis-je ?
Loin du lointain
Usage d’une encre

Du regard
J’ai noyé le lien
La ténuité incise

De l’éclat
Je n’ai pas osé
Re-cueillir la trace



18 x-2 xi 2011

Visage | Quatre ans

In memoriam Y. C.

L’immuable beauté des pierres
Vit en toi, dur masque tranchant

M. Yourcenar, Cantilène pour un visage



La morte non è
nel non poter communicare
ma nel non poter più essere compresi 

P. P. Pasolini, Una disperata vitalità



Visage, tu me hantes et me glaces

 De mes mains, tu es sourd

Visage, de l’essence tu es le calme
Mon silence, tu retiens

Visage, miroir sans tain
Ta peau est crue éteinte

Visage, encalminé de nos pleurs
Palimpseste de la peur

Visage, allongée comme Daphné
Dans l’onde de ses rosiers

Visage, apprêté pour le souvenir
Tu vas nous férir

Visage, dérobé dans l’éternité
Comment sauver ta charité ?


6-31 iii 2008

Bât

 

Fantôme est mon sommeil

Ainsi que du plâtre

Comme lourd

Est mon bras

C’est un décombre

Gris qui rayonne

Évanoui pourtant

Mais gras

Il me pique

Anguille d’aiguilles

Ressasse une chaleur

Enfuie

Ce dont on ne peut pas varier

C’est la terre

Mais il y a l’œil

Un troisième

Qui me ente

Est-ce mon bât ?

12-18 x 2011

inter-rompus

S’ouvrir les lèvres

Délier la commissure

Du sang et de la parole

Ployer le regard 

message un-personnel

Absurdité ou méchanceté ? La Grande jalousie vient chercher T. avant de me le ramener demain matin. Quelle nuit fauve lui serait promise s’il était resté dormi chez moi ? Un doute, et même une colère, insupportables, m’envahissent soudain. S’agit-il, encore une fois, de la répétition d’un même – que j’abhorre de plus en plus, de m’humilier ? Ou bien s’agit-il, plus simplement – mais ce « simplement » est terrible – de la manifestation banale d’une toute-puissance qui s’ignore ? A moins qu’elle ne vive de mes renoncements. Ai-je été, serai-je toujours, appartiens-je encore aux hommes faibles auprès desquels Murat demande de courir pour dire que l’amour n’existe pas ?

fuite

Plastique

Ce soir, enfin hier parce que le temps a débordé, j’ai assisté à une performance poétique tout à fait intéressante et j’ai découvert qu’il s’agit d’un art plastique, celui du verbe, que la poésie est une plastique et la/le poète un/e plasticien/ne. Elle prend alors la dimension de la voix

Il s’agissait d’un cycle de « poésie parlée poésie et écriture musicale », avec Jacques Rebotier et David Christoffel.

Merci à eux pour ce moment intense et de joie.

Syllogisme rompu

Fantôme est mon sommeil, comme mon bras. 

Ce dont on ne peut pas parler, il faut le taire.

Séjour

Lumière d'ambre ce matin
Quelques larmes s'écrasent
Sous le pli du vent

Atmosphère de feutre
Où, soudain, on déverse
Parfois son intimité

Odeur chaleureuse
Et fugitive d'un fumet
Dehors, c'est la brume
Qui rampe sur le sol

Rayonne intensément
Vers le blanc, le disque
Qui souligne la gaze blanche
Émergeant de la terre

Ou bien
C'est le frisson
De notre onde
Qui, brutalement
Nous enveloppe

Étrange séjour
Dos au temps
Qui s'avance

Saisi par un lent sommeil
Ébauché, résiduel
Le corps agité
Indolent, brownien peut-être,

Je sens la sécheresse
Ou plutôt, l'inhumidité
Des paupières lourdes
Qui prolongent le front

Je ressens la peine
Immense de ne pouvoir
Dire quelle est la beauté
Au carré

22-23 xi 2011

Matin

&

 

Rien ne subsiste, hormis les souvenirs que la mémoire s’acharne à réimprimer régulièrement.
Et le perroquet, bien sûr. L’indestructible. L’œil.

J.-M. Laclavetine, En douceur

Je tremble

Quand je lis

Sa voix

Sang issue

Ces mots

Sans retour

Tout se ruine

Liquide

*

Les enfants sont

La marque du temps

Leur mère celle

De la grande jalousie

27 viii-3 ix 2011

Repli

+

Sentinelle minérale

Je referme

Le cercle

De la parenthèse

Humeur de l’ombre

Je m’envahis

Lentement

De faux

Reviens, Je

Vers l’obscur

Le repli

L’empire

De la nécessité

Le spéculum

De la présence

Cette autre nuit

Et maintenant ?

Et après ?

28 viii-3 ix 2011