corpus Delicti

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L’esprit est content avec des phrases,
le corps c’est pas pareil,
il est plus difficile…

L.-F. Céline, Voyage au bout de la nuit

1782

Hatred

Je suis un bois
Mort, ou sec
Comme l’abricot
De mon rêve

Je ne sens plus
Mon ombre
Mais je vois
La bruyère

D’un passé teint
Blanc des espoirs
Qui se faufile
Dans les lambeaux

Je suis le marbre
Froid des veines
Scellées dans le poignet
Étroit au fil du rasoir

Je n’ai plus de son
Un vide sans abîme
Une commissure
Étouffée du néant


11 x 2008



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