Dimanche

 

Éteintes, les lèvres

Du regard sont lourdes

Disséminées

Les paupières striées

Sont pleines et sourdes

D’une rosée fanée

C’est une améthyste fatiguée

Étreinte de mutité

Un bruissement infini

Dans l’espace clos

D’une vasque sans eau

L’amande, peut-être

Dessinée de moire

Est ivre de fatigue

[inachevé]

?-v 2010

trace, plaie, ananas

« La mort de l’Autre : une double mort, car l’Autre
est déjà la mort et pèse sur moi comme l’obsession de la mort. »

 Maurice Blanchot, L’écriture du désastre

Question

J’écris au dos

D’un étrange passé

Qui me revient

En nullité

Comme ce train

Qui s’abstient

Dans le tunnel

De ma voix

Et toujours se jettent

Les yeux éperdus

Vers l’énigme

D’une lame

Un regard, foulard

Vaguement perdu

Un sourire, déjà entendu

Qui me tient à l’aigu

Une longue évidence

Patiente qui se donne

Avec insistance, se dévoile

Insoutenable et souveraine

Une prédation soudain

Me hante comme l’incarnat

D’une faute qui se compose

Un horizon aveuglant

Peut-être une pomme

Que l’on tient au creux

Du grand Rien

9-11 v 2010

Tempus fugit nec mergitur

Les enfants sont la marque du temps. Leur mère, celle de la grande Jalousie.

Bribes

Abandonné dans une ville

Que je connais, sais-je

Ce que j’y faible ?

Je tue le temps

L’étire comme il me colle

Aux yeux et m’alourdit le pas

Immersion

Apnée vétilleuse

Attente de l’événement

Le retour du passé

Ou plutôt un renouement

Reliaison faite

De l’épaisseur

D’un passé non-commun

D’un passé séparé

En un sens,

C’est chercher à mesurer

Mesurer le temps se faisant

Est-ce son poids que l’on veut sentir ?

14-29 iv 2010