Bât

 

Fantôme est mon sommeil

Ainsi que du plâtre

Comme lourd

Est mon bras

C’est un décombre

Gris qui rayonne

Évanoui pourtant

Mais gras

Il me pique

Anguille d’aiguilles

Ressasse une chaleur

Enfuie

Ce dont on ne peut pas varier

C’est la terre

Mais il y a l’œil

Un troisième

Qui me ente

Est-ce mon bât ?

12-18 x 2011