Peau pierre

« rien ne peut nous consoler,
lorsque nous y pensons de près »

B. Pascal, Pensées

Paupières glassées

Opaque pénombre

Écran du monde

Lèvres sang

Regard ni trêve

Éternité blottie

Mutisme plastique

Qui souffle

Lentement

L’impatience

Le tressaillement

De l’angle

La pointe de ma fuite

7-10 vi 2011

 

Chaîne

La chaine qui

Au cou se tend
Est le sang
Que j’entends

La corde qui, d'abord
Se pince puis résonne
Vers le haut

Mol enthousiasme
D’une lecture vague
D'un regard ivre
De larmes sèches

Percole le fil
De la chaine a la corde
En gouttelettes sonores
Musique amniotique
Aux confins oraux

Je retrouve le sang

Le pouls souple et blanc
La lumière laiteuse
D'un après-midi
De mai près
L’origine
De la Seine

Originaire
De ce pas immobile
A l’arrière
De mon regard
D’une peau fugitive
Devinée

Dérobée
Au coin de l’orbe
Bleuté
De ma mémoire

28 v 2011

Retour

Ai soudain
Compris
Ou non
Lentement
Le retour
D’une flamme

Ai eu le geste
Mimétique
De la présence
Fougue
Dénuée,
Quoique…
D’aplomb
Je mente
Sans pouvoir
Le dire

Suis
Au milieu
De l’épars
Ainsi qu’un grésil
Immense

Qui ondoie
Fissure
La peau
Et l’oreille
Sculpture aurale

La terre,
Toujours là,
Enceinte
D’une plaie

Une flamme sèche
Comme un soir
Au matin
Qui jamais
Ne commence
Ni ne finit

21 v 2011

Tellement de choses

Tellement de choses à dire qui naissent, s’ébauchent mais demeurent. Manque parfois le temps ou encore le désir, cette dilatation subtile qui ouvre l’espace de l’écriture, la pénombre d’un soir généralement. Il faut créer ce temps et ce désir, il faut créer ce sang.

Aural Sculpture

deux

Goutte

 

Les verbes m’entourent dans le silence
comme des visages d’étranger

J. Brodsky, Les verbes

Une bulle

Perdue dans la foule

Je marche dans le dos

De la vie des autres

Mon regard est vitreux

Teinté d’obsolescence

Je recherche la peau

La terre de la carence

Je ne vois plus rien

Que des silhouettes

Je ne sens plus rien

Qu’une clameur opaque

Je suis dans l’écart

Une fissure irréelle

Je suis mon miroir

La gomme qui s’efface

31 x 2008

Manquent les maux

Immer jetzt

2011

Rosée

Rosée
(Le plaisir des cendres II)


Car la beauté est là où l’œil se repose

J. Brodsky, Acqua Alta


Tu éclos 

Inattendue et souhaitée 

À l’orée de mes pas

De ta présence

Je m’envahis

Et m’exhausse

Je vois l’aube sur ta joue

La rosée carmin qui scintille

Et divague sur le pli étouffé du regard

Lourd encor d’une béatitude sourde

Sur les dunes émues des paupières

Sévèrement ceintes d’un geai

Qui s’égaye et se noue

Au faîte de la nuque

Ductile, ta rosée me carmine

Flue et m’encalmine

Ta mutité m’enchante

Tandis qu’une sourde asthénie

Harasse chacun de mes pas 

J’oscille et je vacille 

Tu es la cillation 

Qui me dévaste 

Me ravit et m’exalte

 

11 x 2007-31 iii 2008

Dissertation

Doit-on regretter le passé parce que le présent est insupportable ?

Éponge

Il faut cesser de vivre

Je ne puis mourir sans vous

Murat, Démariés

Je suis une éponge

Un nuage plein

De maux sans faim

Je suis du lait
Qui bout et brule
L'intérieur de mes lèvres

Je suis du sel
Qui sèche sur le sang
Noir de ses yeux avides

Je suis livide
Au creux des reins
Je suis le Rien

6 xi 2010

…/…

Finalement, on n’écrit que pour celles et ceux à qui on ne peut pas parler, celles et ceux qu'on n’ose pas arrêter. Ce blog s’est, provisoirement peut-être, extenué. Son pouls est faible, sa respiration faites de tessons et de contingences. C’est une bouteille à la mer, une feuille sèche de palmier, une petite tessiture. Il passe, comme le disait joliment Leibniz des monades « à un plus petit théâtre ».

contingence

visage glacé

vêtement tâché de pluie

tesson – ne plus écrire

Violet

La voix saigne

Je vacille

Lentement

Telle la grande

Aiguille

Inexorable

Qui ne sait plus

Qu’elle tourne

(Et pourtant elle tourne...)

J’entends les voiles
Du temps
Les feuilles invisibles
Comme, parfois,
Tombe la pluie

Monte la vase
Terre liquide
De souvenirs
Hétéroclites

Monte, encore,
Plus haut
Que le soleil
La très grande
Vague lente

Le reflux
Le dernier
Inspir’
Violet

17 vi 2010

Voici venu le temps…

...des doutes qui soudain m’assaillent, de la grande fatigue qui me sape sèchement, d’un coup très doux, de cet apaisement qui me pose. Ne suis-je pas trop vieux dans ce que j’ai commencé à faire. Si la peur de vieillir est bien « ce hideux tourment » qu’évoque Baudelaire dans Réversibilité, c’est peut-être moins la déchéance physique de l’individu pour lui-même, que sa déchéance vis-à-vis du monde qui s’échappe, qui tout à coup est immense, trop immense. Et noir comme l’encre qui a noirci tant de pages propédeutiques, inchoativement propédeutiques. Je ne sais plus de quoi j’ai précisément envie, ni même si j’ai envie de continuer ce que j’ai toujours commencé, puis avancé avant que ce ne fut rageusement déchiré, piétiné par un petit exil, où j’ai finalement « surplacé ». Je ne peux aller vite, je décélère, je m’égrenne, je m’é…

Agis

Je m’agite

Dans les cordes

Du vent

Qui parcourt

Ma tête

Entre deux oreilles

Je sens les vagues,

le ressac et le poids

Soudain, de mon corps

J’entends cogner

Dans le sombre fond

De ma peau

Mon cœur devenu

Sourd et un peu fou

Dont le grésil m’envahit

Je me dilate

Je suis des lianes

Une feuille au vent

Que mâche la pluie

Dans l’argile rouge

D’une nuit roide

4-6 ii 2009

à propos de 69, Rushed (original version)

Marée noire