Lame

Pour S. C.

Cette tranchée

Du regard

Prolonge la peau

Étrange fissure

De la nitescence

Ouvre l’âtre

Soyeux reptile

Scintillent du pli

Les yeux fauves

Foisonnent les noeuds

De la commissure

Où l’extase

Feule le désespoir

Du désastre

15-16 xi 2011

ouate 4 intérieur

nocte

La lente avancée du bateau à travers la nuit
était comme le passage d’une pensée cohérente
à travers le subconscient

J. Brodsky, Acqua alta

 petit poucet

 jardin grand ouvert

à la nuit diurne

silence suspendu

 au jour nocturne

 une échappée vers l’azur

de la double sentinelle de l’automne

Temps

Attendre le temps
Ne le compter
Que quand il est rond

Perdre, abandonnée
Une partie du monde
Qui m’a échappé-e

Temps suis-je ?
Loin du lointain
Usage d’une encre

Du regard
J’ai noyé le lien
La ténuité incise

De l’éclat
Je n’ai pas osé
Re-cueillir la trace



18 x-2 xi 2011

Visage | Quatre ans

In memoriam Y. C.

L’immuable beauté des pierres
Vit en toi, dur masque tranchant

M. Yourcenar, Cantilène pour un visage



La morte non è
nel non poter communicare
ma nel non poter più essere compresi 

P. P. Pasolini, Una disperata vitalità



Visage, tu me hantes et me glaces

 De mes mains, tu es sourd

Visage, de l’essence tu es le calme
Mon silence, tu retiens

Visage, miroir sans tain
Ta peau est crue éteinte

Visage, encalminé de nos pleurs
Palimpseste de la peur

Visage, allongée comme Daphné
Dans l’onde de ses rosiers

Visage, apprêté pour le souvenir
Tu vas nous férir

Visage, dérobé dans l’éternité
Comment sauver ta charité ?


6-31 iii 2008

Bât

 

Fantôme est mon sommeil

Ainsi que du plâtre

Comme lourd

Est mon bras

C’est un décombre

Gris qui rayonne

Évanoui pourtant

Mais gras

Il me pique

Anguille d’aiguilles

Ressasse une chaleur

Enfuie

Ce dont on ne peut pas varier

C’est la terre

Mais il y a l’œil

Un troisième

Qui me ente

Est-ce mon bât ?

12-18 x 2011

inter-rompus

S’ouvrir les lèvres

Délier la commissure

Du sang et de la parole

Ployer le regard 

message un-personnel

Absurdité ou méchanceté ? La Grande jalousie vient chercher T. avant de me le ramener demain matin. Quelle nuit fauve lui serait promise s’il était resté dormi chez moi ? Un doute, et même une colère, insupportables, m’envahissent soudain. S’agit-il, encore une fois, de la répétition d’un même – que j’abhorre de plus en plus, de m’humilier ? Ou bien s’agit-il, plus simplement – mais ce « simplement » est terrible – de la manifestation banale d’une toute-puissance qui s’ignore ? A moins qu’elle ne vive de mes renoncements. Ai-je été, serai-je toujours, appartiens-je encore aux hommes faibles auprès desquels Murat demande de courir pour dire que l’amour n’existe pas ?

fuite

Plastique

Ce soir, enfin hier parce que le temps a débordé, j’ai assisté à une performance poétique tout à fait intéressante et j’ai découvert qu’il s’agit d’un art plastique, celui du verbe, que la poésie est une plastique et la/le poète un/e plasticien/ne. Elle prend alors la dimension de la voix

Il s’agissait d’un cycle de « poésie parlée poésie et écriture musicale », avec Jacques Rebotier et David Christoffel.

Merci à eux pour ce moment intense et de joie.

Syllogisme rompu

Fantôme est mon sommeil, comme mon bras. 

Ce dont on ne peut pas parler, il faut le taire.

Séjour

Lumière d'ambre ce matin
Quelques larmes s'écrasent
Sous le pli du vent

Atmosphère de feutre
Où, soudain, on déverse
Parfois son intimité

Odeur chaleureuse
Et fugitive d'un fumet
Dehors, c'est la brume
Qui rampe sur le sol

Rayonne intensément
Vers le blanc, le disque
Qui souligne la gaze blanche
Émergeant de la terre

Ou bien
C'est le frisson
De notre onde
Qui, brutalement
Nous enveloppe

Étrange séjour
Dos au temps
Qui s'avance

Saisi par un lent sommeil
Ébauché, résiduel
Le corps agité
Indolent, brownien peut-être,

Je sens la sécheresse
Ou plutôt, l'inhumidité
Des paupières lourdes
Qui prolongent le front

Je ressens la peine
Immense de ne pouvoir
Dire quelle est la beauté
Au carré

22-23 xi 2011

Matin

&

 

Rien ne subsiste, hormis les souvenirs que la mémoire s’acharne à réimprimer régulièrement.
Et le perroquet, bien sûr. L’indestructible. L’œil.

J.-M. Laclavetine, En douceur

Je tremble

Quand je lis

Sa voix

Sang issue

Ces mots

Sans retour

Tout se ruine

Liquide

*

Les enfants sont

La marque du temps

Leur mère celle

De la grande jalousie

27 viii-3 ix 2011

Repli

+

Sentinelle minérale

Je referme

Le cercle

De la parenthèse

Humeur de l’ombre

Je m’envahis

Lentement

De faux

Reviens, Je

Vers l’obscur

Le repli

L’empire

De la nécessité

Le spéculum

De la présence

Cette autre nuit

Et maintenant ?

Et après ?

28 viii-3 ix 2011

Proue

I will never be clean again
I touched her eyes
Pressed my stained face
I will never be clean again

The Cure, The Figurehead

Les seins une nappe

Lèvres d'eau pleine

De fatigue

Une pierre
Dans les yeux
Une flaque

Dans les mains

Le poids
Des mots
Une joie

La neige
Silencieuse
D'un écran

Soir d'été
Sans sommeil
Ni lanterne

Juste l'envie
D'en finir
Avec la nuit

Qui m'enlise
Et m'ennuie

 2 viii 2011

Peau pierre

« rien ne peut nous consoler,
lorsque nous y pensons de près »

B. Pascal, Pensées

Paupières glassées

Opaque pénombre

Écran du monde

Lèvres sang

Regard ni trêve

Éternité blottie

Mutisme plastique

Qui souffle

Lentement

L’impatience

Le tressaillement

De l’angle

La pointe de ma fuite

7-10 vi 2011

 

Chaîne

La chaine qui

Au cou se tend
Est le sang
Que j’entends

La corde qui, d'abord
Se pince puis résonne
Vers le haut

Mol enthousiasme
D’une lecture vague
D'un regard ivre
De larmes sèches

Percole le fil
De la chaine a la corde
En gouttelettes sonores
Musique amniotique
Aux confins oraux

Je retrouve le sang

Le pouls souple et blanc
La lumière laiteuse
D'un après-midi
De mai près
L’origine
De la Seine

Originaire
De ce pas immobile
A l’arrière
De mon regard
D’une peau fugitive
Devinée

Dérobée
Au coin de l’orbe
Bleuté
De ma mémoire

28 v 2011

Retour

Ai soudain
Compris
Ou non
Lentement
Le retour
D’une flamme

Ai eu le geste
Mimétique
De la présence
Fougue
Dénuée,
Quoique…
D’aplomb
Je mente
Sans pouvoir
Le dire

Suis
Au milieu
De l’épars
Ainsi qu’un grésil
Immense

Qui ondoie
Fissure
La peau
Et l’oreille
Sculpture aurale

La terre,
Toujours là,
Enceinte
D’une plaie

Une flamme sèche
Comme un soir
Au matin
Qui jamais
Ne commence
Ni ne finit

21 v 2011

Tellement de choses

Tellement de choses à dire qui naissent, s’ébauchent mais demeurent. Manque parfois le temps ou encore le désir, cette dilatation subtile qui ouvre l’espace de l’écriture, la pénombre d’un soir généralement. Il faut créer ce temps et ce désir, il faut créer ce sang.

Aural Sculpture

deux

Goutte

 

Les verbes m’entourent dans le silence
comme des visages d’étranger

J. Brodsky, Les verbes

Une bulle

Perdue dans la foule

Je marche dans le dos

De la vie des autres

Mon regard est vitreux

Teinté d’obsolescence

Je recherche la peau

La terre de la carence

Je ne vois plus rien

Que des silhouettes

Je ne sens plus rien

Qu’une clameur opaque

Je suis dans l’écart

Une fissure irréelle

Je suis mon miroir

La gomme qui s’efface

31 x 2008

Manquent les maux

Immer jetzt

2011